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Nouveau poète
De mon esprit, je la dessine
Elle n’existe pas mais elle me fascine
J’ai créé son existence, son caractère
Je l’ai entourée de gloire et de mystères
Je l’ai couronnée comme une reine
Autant de triomphe qu’un gladiateur dans l’arène
Mais sa peau, ses yeux, son parfum
Ne sont que des chimères crées tous les matins
Son être me suit le jour, la nuit
Morphée est l’un de ses amis
Sa robe rouge sang aux tâches noires
Se devine dans les eaux de la Loire
J’aperçois son nez, son menton, ses mains
Sa bouche rouge sombre, ses doigts sur mes reins
Ses cheveux, lourds, imposants, légers
Ses yeux, cruels, animés mais égarés
Son parfum piège des aspects d’Espagne
Sa robe longue drapée en pagne
Puis la musique commence
Mon âme brûle à mesure qu’elle avance
Elle tourne, tape, ondule
Je la regarde, l’admire, l’adule
Elle danse, grave, en claquant des doigts
Elle est libre, elle n’a ni maitres ni rois
Seulement, la réalité prend el dessus
La musique se termine, je sue
La danseuse de flamenco n’était qu’imaginaire
Un fantasme pour le moin éphémère
Sa perte, je pleure, juste un fantôme
Je cache mes larmes comme un môme
La couleur de sa danse s’inscrit toujours
Dans mes yeux, tels un relent d’amour
Si vous aussi, elle vous hante
Fuyez-la, courez, c’est une mante
Qui vous puise, vous consume
Une idée que l’on assume
Elle n’existe pas mais elle me fascine
J’ai créé son existence, son caractère
Je l’ai entourée de gloire et de mystères
Je l’ai couronnée comme une reine
Autant de triomphe qu’un gladiateur dans l’arène
Mais sa peau, ses yeux, son parfum
Ne sont que des chimères crées tous les matins
Son être me suit le jour, la nuit
Morphée est l’un de ses amis
Sa robe rouge sang aux tâches noires
Se devine dans les eaux de la Loire
J’aperçois son nez, son menton, ses mains
Sa bouche rouge sombre, ses doigts sur mes reins
Ses cheveux, lourds, imposants, légers
Ses yeux, cruels, animés mais égarés
Son parfum piège des aspects d’Espagne
Sa robe longue drapée en pagne
Puis la musique commence
Mon âme brûle à mesure qu’elle avance
Elle tourne, tape, ondule
Je la regarde, l’admire, l’adule
Elle danse, grave, en claquant des doigts
Elle est libre, elle n’a ni maitres ni rois
Seulement, la réalité prend el dessus
La musique se termine, je sue
La danseuse de flamenco n’était qu’imaginaire
Un fantasme pour le moin éphémère
Sa perte, je pleure, juste un fantôme
Je cache mes larmes comme un môme
La couleur de sa danse s’inscrit toujours
Dans mes yeux, tels un relent d’amour
Si vous aussi, elle vous hante
Fuyez-la, courez, c’est une mante
Qui vous puise, vous consume
Une idée que l’on assume
