toutsimple
Maître Poète
Elles s’envolent comme le temps
Qu’il soit automne ou printemps
D’une feuille blanche
Elle se détache de la branche
Au vent, les feuilles se meurent
La terre est leur dernière demeure.
Mais rire et sourire sont nos contretemps
Qui, de tout temps,
Berce notre cœur
De mille couleurs…
Court est ce propos
Il est écrit par un petit idiot.
Qu’il soit automne ou printemps
D’une feuille blanche
Elle se détache de la branche
Au vent, les feuilles se meurent
La terre est leur dernière demeure.
Mais rire et sourire sont nos contretemps
Qui, de tout temps,
Berce notre cœur
De mille couleurs…
Court est ce propos
Il est écrit par un petit idiot.