iboujo
Maître Poète
Au rose crépuscule, il a neige,
Des flocons de coton par milliers, les voitures roulent à pas feutres,enneigées,
Les pigeons approchent, s'amassant en paquets,
Pour une becquee de pain ou de graines de lin,
Les mouettes ont faim dans la nuit moiree,
La ville se gaine de brume, plumes grises et blanchâtres,
Vont se cachées, et clorent leurs yeux, glaces par un vent du Nord,
Peu de traces de pas sur les pavés argentés irisés d'or,
Un par ci, par la, témoin du passage d'un valeureux piéton. Cherche-t-il il pour une jambe un plâtre ?
Une aurore gris-bleuté, se lève, des rais jaune d'or vont dégivrer,
Le soleil blafard, a cette force de rechauffer
Redonnant au jour un peu de vie , pour les villes mortes et glacées ,
Une autre averse neigeuse est annoncée,
Pressons-nous de sortir... les commissions vont manquer..
Des flocons de coton par milliers, les voitures roulent à pas feutres,enneigées,
Les pigeons approchent, s'amassant en paquets,
Pour une becquee de pain ou de graines de lin,
Les mouettes ont faim dans la nuit moiree,
La ville se gaine de brume, plumes grises et blanchâtres,
Vont se cachées, et clorent leurs yeux, glaces par un vent du Nord,
Peu de traces de pas sur les pavés argentés irisés d'or,
Un par ci, par la, témoin du passage d'un valeureux piéton. Cherche-t-il il pour une jambe un plâtre ?
Une aurore gris-bleuté, se lève, des rais jaune d'or vont dégivrer,
Le soleil blafard, a cette force de rechauffer
Redonnant au jour un peu de vie , pour les villes mortes et glacées ,
Une autre averse neigeuse est annoncée,
Pressons-nous de sortir... les commissions vont manquer..
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