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Nouveau poète
Le vent fuit, fou de victoire
Ambrée, elle revient chez elle, la bougresse, titubant
Bercée par la luciole dorée, la petite lucarne
Se souvient, se lève, retombe, reste par terre
Inerte et grise, mort au dehors, trop vif en dedans
Nourris-t-elle son âme, la belle et jeune enfant?
Tarie-t-elle les larmes d'un amant de pierre?
Honte à elle, l'alcoolique, qui, brillante, orne
Et décore la devanture d'un vendeur de vin, sur son banc
(z'avez vu? quand on tourne la tête, ça ressemble à une cathédrale, il y a deux allusions à Zola
)
Ambrée, elle revient chez elle, la bougresse, titubant
Bercée par la luciole dorée, la petite lucarne
Se souvient, se lève, retombe, reste par terre
Inerte et grise, mort au dehors, trop vif en dedans
Nourris-t-elle son âme, la belle et jeune enfant?
Tarie-t-elle les larmes d'un amant de pierre?
Honte à elle, l'alcoolique, qui, brillante, orne
Et décore la devanture d'un vendeur de vin, sur son banc
(z'avez vu? quand on tourne la tête, ça ressemble à une cathédrale, il y a deux allusions à Zola
)