koold
Maître Poète
Il pleut parfois dans le
frigidaire de mon sang froid
Sous le parapluie de la honte
J’étouffe des soupçons incongrues
Je révise parfois mon jugement
Pour après l’arrosé au champagne
Rien à foutre tout de façon faut je gagne
Dans le plâtre de l’alcool
j’essuie les coups de freins de bagnoles
À la gâchette de la mort
J’ai parier sur mon sort
frigidaire de mon sang froid
Sous le parapluie de la honte
J’étouffe des soupçons incongrues
Je révise parfois mon jugement
Pour après l’arrosé au champagne
Rien à foutre tout de façon faut je gagne
Dans le plâtre de l’alcool
j’essuie les coups de freins de bagnoles
À la gâchette de la mort
J’ai parier sur mon sort