petiteplumepourpetittexte
Maître Poète
Assise, à mon modeste bureau
J'essaye, en vain, de vous écrireSur mon cahier, à petits carreaux
Mais des choses bizarres, mon regard, attirent
Celui-ci, ne cesse de s'évader
Court, part, dans tous les sens
Refuse, d'être ainsi, griffonné
Quand va-t-il tomber, en panne d'essence
Saisir mon crayon, devient aussi, impossible
A cause de tous ses soubresauts
Tout ceci, devient vraiment, incompréhensible
Et ces cris qu'il pousse, quels sursauts
La chaise, où, je me suis installée
Murmure des mots, indescriptibles
Je me lève donc, l'écoute, intéressée
Que de complaintes, à mon égard, inadmissibles
Mon bureau, lui-même, se met à rouspéter
Il ne veut que, j'y dépose, les affaires
Il se sent, oppressé, sans cesse abusé
Mais, que puis-je y faire ???
Serait-ce là, une vraie manifestation
Tout ce dont, je possède, se révolte
Mon Dieu, qui aurait cru, quelle rébellion
Est-ce un réel soulèvement, ou ai-je besoin d'une camisole ...
BD- Tous droits réservés ©
