benoit la plume
Maître Poète
LES MOTS
Ils ont l’accent et le bagou,
Des gens d’Oran ou de Provence,
Les mots qui chantent sont de partout,
Les mots qui chantent sont des oranges.
Les mots des druides et des griots,
Ohé, ohé les entends-tu
Leurs cris d’orfraies, de proprio,
Leur voix pointue ? On s’habitue.
Et la jactance des maraîchers,
C’est truculent, c’est formateur,
Et le placier sur le marché
Les écoutant réprobateur.
Eclats de voix et logorrhée ;
Téléviseurs trop volubiles,
Publicité et diarrhée,
Coca-cola, discours débiles.
Au fond qu’importent les mots qu’on crie,
Ou qu’on murmure, ou qu’on susurre.
Les mots d’amour à priori
Résistent à tout, même à l’usure.
Du moins je crois. Mais l’essentiel
C’est prendre les mots pour ce qu’ils sont :
Saisis au vol en étincelles,
On peut en faire de bonnes chansons.
Ils ont l’accent et le bagou,
Des gens d’Oran ou de Provence,
Les mots qui chantent sont de partout,
Les mots qui chantent sont des oranges.
Les mots des druides et des griots,
Ohé, ohé les entends-tu
Leurs cris d’orfraies, de proprio,
Leur voix pointue ? On s’habitue.
Et la jactance des maraîchers,
C’est truculent, c’est formateur,
Et le placier sur le marché
Les écoutant réprobateur.
Eclats de voix et logorrhée ;
Téléviseurs trop volubiles,
Publicité et diarrhée,
Coca-cola, discours débiles.
Au fond qu’importent les mots qu’on crie,
Ou qu’on murmure, ou qu’on susurre.
Les mots d’amour à priori
Résistent à tout, même à l’usure.
Du moins je crois. Mais l’essentiel
C’est prendre les mots pour ce qu’ils sont :
Saisis au vol en étincelles,
On peut en faire de bonnes chansons.