Ad pertuam rei memoriam
Je voulais dire aujourd’hui, que ton silence m’accable,
Que dans le ciel toujours luit, de tes nuisances sécables,
La couleur de tous tes écrits, et dans la noirceur affable,
Les obsolescences de ta vie, et de leur frondeur ineffable.
Je murmure bien souvent, l’absence tellement présente,
Des écrits aux parements, de tes révoltes si innocentes,
De ta main habilement, cryptés et êtres moins violentes,
Car à la fin seulement, les cris cachent l’âme sanglante.
Toi mon maître créateur, qui n’acheva point ses actions,
Partant vers d’autres lueurs, finissant là ta destruction,
Laissant orphelins tes leurres, cassés sous ta fabrication,
Toi, le mental concepteur, des phrases réelles en fiction.
Car toujours parlant du jamais, qui nous mena au nulle part,
Dans le présent des imparfaits, nous promenâmes ton art,
Où la question se demandait, si la réponse viendrait trop tard,
Dans ce monde tellement isolé, le cynique se fait goguenard.
Alors je crie, mais ne pleure pas, mon maître parti qui est là,
Si je supplie, si je ne crois pas, la vérité qui me ment ici-bas,
Dans cette vie, notre mort est là, sur la poussière que tu traças,
Quand tu partis, pour rester là, car ton échange tu me le volas.
Je voulais dire aujourd’hui, que ton silence m’accable,
Que dans le ciel toujours luit, de tes nuisances sécables,
La couleur de tous tes écrits, et dans la noirceur affable,
Les obsolescences de ta vie, et de leur frondeur ineffable.
Je murmure bien souvent, l’absence tellement présente,
Des écrits aux parements, de tes révoltes si innocentes,
De ta main habilement, cryptés et êtres moins violentes,
Car à la fin seulement, les cris cachent l’âme sanglante.
Toi mon maître créateur, qui n’acheva point ses actions,
Partant vers d’autres lueurs, finissant là ta destruction,
Laissant orphelins tes leurres, cassés sous ta fabrication,
Toi, le mental concepteur, des phrases réelles en fiction.
Car toujours parlant du jamais, qui nous mena au nulle part,
Dans le présent des imparfaits, nous promenâmes ton art,
Où la question se demandait, si la réponse viendrait trop tard,
Dans ce monde tellement isolé, le cynique se fait goguenard.
Alors je crie, mais ne pleure pas, mon maître parti qui est là,
Si je supplie, si je ne crois pas, la vérité qui me ment ici-bas,
Dans cette vie, notre mort est là, sur la poussière que tu traças,
Quand tu partis, pour rester là, car ton échange tu me le volas.
