Encore et toujours
J’écris encore et chaque jours,
J’écris sans foi et sans amour.
Juste un besoin, pas une envie.
Par habitude ou par déni.
J’écris sans but, sans émotion.
Juste des lignes sur un torchon.
J’écris pour rien et par défaut,
J’écris surtout parce qu’il le faut…
Et j’écrirai, ça c’est certain,
Jusqu’à ma mort ; mon seul destin.
Des bouts de vers éparpillés
Par une plume un peu rouillée.
J’écris sur tout mais ça n’vaut rien,
J’écris surtout que je n’suis rien.
J’écris la vie d’ennui mortel
Et puis la mort en mot pastel.
Ce que je vis, (donc pas grand-chose)
Ce que je rêve mais que je n’ose…
J’écris l’amour mais sans y croire
Et cette horreur dans mon miroir.
Oui j’écrirai, ça c’est certain,
Jusqu’à ma mort ; mon seul festin.
Des vers trop plein de Pinot noir
À déverser à l’entonnoir.
J’écris pour ceux qui me comprennent
Et à la lune quand elle est pleine.
J’écris pour moi et à mes murs
Jouant des doigts en doux murmures.
J’écris la peur de n’plus écrire,
J’écris les heures sans vrai plaisir.
Et je m’invente une autre vie
En parallèle de celle subie.
Mais j’écrirai et ça c’est sûr,
Jusqu’à mort, ça je le jure !
Ce qui m’anime et me soutient,
Ce qui m’abime ou qui m’éteint.
J’écris encore et chaque jours,
J’écris sans foi et sans amour.
Juste un besoin, pas une envie.
Par habitude ou par déni.
J’écris sans but, sans émotion.
Juste des lignes sur un torchon.
J’écris pour rien et par défaut,
J’écris surtout parce qu’il le faut…
Et j’écrirai, ça c’est certain,
Jusqu’à ma mort ; mon seul destin.
Des bouts de vers éparpillés
Par une plume un peu rouillée.
J’écris sur tout mais ça n’vaut rien,
J’écris surtout que je n’suis rien.
J’écris la vie d’ennui mortel
Et puis la mort en mot pastel.
Ce que je vis, (donc pas grand-chose)
Ce que je rêve mais que je n’ose…
J’écris l’amour mais sans y croire
Et cette horreur dans mon miroir.
Oui j’écrirai, ça c’est certain,
Jusqu’à ma mort ; mon seul festin.
Des vers trop plein de Pinot noir
À déverser à l’entonnoir.
J’écris pour ceux qui me comprennent
Et à la lune quand elle est pleine.
J’écris pour moi et à mes murs
Jouant des doigts en doux murmures.
J’écris la peur de n’plus écrire,
J’écris les heures sans vrai plaisir.
Et je m’invente une autre vie
En parallèle de celle subie.
Mais j’écrirai et ça c’est sûr,
Jusqu’à mort, ça je le jure !
Ce qui m’anime et me soutient,
Ce qui m’abime ou qui m’éteint.
