Eléâzar
Maître Poète
Viens voir ici, fils d’imbécile
Avec ton air jamais content
Dans ce caractère indocile
Que je connais depuis longtemps.
Ratés caté, Latin, étude,
Cours de gym, de hautbois, de chant ;
Tu courais, sans inquiétude,
A travers bois, ru, plaine, champ.
Tu aimais les sources d’eau claire,
Le soleil des matins de mai
Et tu craignais de ne pas plaire
Aux sommets qui ne sont jamais
Gravis par la jambe enfantine,
Quand l’ongle de l’habile isard
Foule le pied de l’églantine
Qui se trouve là par hasard.
Bon sang, quand tu chantes du rock,
La porte et la fenêtre tremblent
En mettant en rage les schnocks
Qui, sur le trottoir, se rassemblent.
Tu ressembles, pauvre imbécile
A Swanscombe ou à Cro-Magnon
Figés, depuis lors, en fossile
Attaqué par le champignon.
Tu n’as guère de connaissance
Et tu méconnais Aznavour
Mais, dès le jour de ta naissance
Tu désiras le grand amour.
Qui put t’aimer, à part un Dieu
Occupé à sauver ton âme ?
La première à te dire adieu
Fut une seule et pauvre femme.
Epluchure de la nature
Partie sans vergogne du fruit,
Tu apposes ta signature
Dans la fureur et dans le bruit…
Et pourtant, je pense à quelqu’un
Qui est comme toi, moi, ton père
Et notre paire ne fait qu’un
Déchet en terre sans repaire.
Embrasse-moi, fils d’imbécile
Et ne crains rien de ton papa
Qui, malgré sa vie difficile,
Ne te dit pas « ne combats pas »
Bien que nous sommes sous la terre,
La pluie vient bien nous arroser
Et l’étoile-thermocautère,
Saura nous anastomoser !
Avec ton air jamais content
Dans ce caractère indocile
Que je connais depuis longtemps.
Ratés caté, Latin, étude,
Cours de gym, de hautbois, de chant ;
Tu courais, sans inquiétude,
A travers bois, ru, plaine, champ.
Tu aimais les sources d’eau claire,
Le soleil des matins de mai
Et tu craignais de ne pas plaire
Aux sommets qui ne sont jamais
Gravis par la jambe enfantine,
Quand l’ongle de l’habile isard
Foule le pied de l’églantine
Qui se trouve là par hasard.
Bon sang, quand tu chantes du rock,
La porte et la fenêtre tremblent
En mettant en rage les schnocks
Qui, sur le trottoir, se rassemblent.
Tu ressembles, pauvre imbécile
A Swanscombe ou à Cro-Magnon
Figés, depuis lors, en fossile
Attaqué par le champignon.
Tu n’as guère de connaissance
Et tu méconnais Aznavour
Mais, dès le jour de ta naissance
Tu désiras le grand amour.
Qui put t’aimer, à part un Dieu
Occupé à sauver ton âme ?
La première à te dire adieu
Fut une seule et pauvre femme.
Epluchure de la nature
Partie sans vergogne du fruit,
Tu apposes ta signature
Dans la fureur et dans le bruit…
Et pourtant, je pense à quelqu’un
Qui est comme toi, moi, ton père
Et notre paire ne fait qu’un
Déchet en terre sans repaire.
Embrasse-moi, fils d’imbécile
Et ne crains rien de ton papa
Qui, malgré sa vie difficile,
Ne te dit pas « ne combats pas »
Bien que nous sommes sous la terre,
La pluie vient bien nous arroser
Et l’étoile-thermocautère,
Saura nous anastomoser !
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