anemone
Maître Poète
Toute vêtue de noir, appuyée sur sa canne
Depuis bientôt trente ans, qu'il pleuve, qu'il vente, qu'il neige
Inlassablement, ses pas la conduisent, au jardin du silence
Où repose son mari, l'amour de sa vie
Hier déserté, aujourd'hui il y a foule
Dans ce petit cimetière en ce jour de Toussaint
Car chacun se souvient qu'un être cher repose
Sous une pierre glaciale qu'il vient couvrir de fleurs
Elle avance lentement, ses mains sont maladroites
Craignant de faire tomber, serrant contre son coeur
Un pot de chrysanthème, couleur des champs de blé
Destiné à celui qui fut sa source de bonheur
Depuis bientôt trente ans, qu'il pleuve, qu'il vente, qu'il neige
Inlassablement, ses pas la conduisent, au jardin du silence
Où repose son mari, l'amour de sa vie
Hier déserté, aujourd'hui il y a foule
Dans ce petit cimetière en ce jour de Toussaint
Car chacun se souvient qu'un être cher repose
Sous une pierre glaciale qu'il vient couvrir de fleurs
Elle avance lentement, ses mains sont maladroites
Craignant de faire tomber, serrant contre son coeur
Un pot de chrysanthème, couleur des champs de blé
Destiné à celui qui fut sa source de bonheur
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