Vision de Bretagne.
En nostre pays posé sur de vieilles pierres,
Dominé par l’abbatiale nostre sainte mère,
Figée pour des siècles en nostre Finistère,
Le granite nous transcende en nos mystères.
Une vieille femme en cape s’égare en l’enclos
Happée par le brouillard aux couleurs d’os.
Un clocher isolé aux lichens verdâtres veille,
Sur les tombes des âmes qui sommeillent.
Elle marcha longtemps pour arriver à la chapelle,
Afin de prier les dieux et les saints qui émerveillent.
Quand de cette marée aux vents des îles revienne son fils.
Elle a femme pour lui, point de cercueil et nul oubli.
Le ciel est immense, voilé, et les sept îles sont sœurs,
Quand leurs écueils les unissent en légendes.
Du haut de la roche isolée face à la falaise des cœurs,
Se jette la fée, plongeant en des jardins qui encensent.
Et un curé du haut de sa chaire raconte foutaises…
Loïc ROUSSELOT
En nostre pays posé sur de vieilles pierres,
Dominé par l’abbatiale nostre sainte mère,
Figée pour des siècles en nostre Finistère,
Le granite nous transcende en nos mystères.
Une vieille femme en cape s’égare en l’enclos
Happée par le brouillard aux couleurs d’os.
Un clocher isolé aux lichens verdâtres veille,
Sur les tombes des âmes qui sommeillent.
Elle marcha longtemps pour arriver à la chapelle,
Afin de prier les dieux et les saints qui émerveillent.
Quand de cette marée aux vents des îles revienne son fils.
Elle a femme pour lui, point de cercueil et nul oubli.
Le ciel est immense, voilé, et les sept îles sont sœurs,
Quand leurs écueils les unissent en légendes.
Du haut de la roche isolée face à la falaise des cœurs,
Se jette la fée, plongeant en des jardins qui encensent.
Et un curé du haut de sa chaire raconte foutaises…
Loïc ROUSSELOT
