Que me disent sur le miroir ces rides ?
Que dois-je espérer au milieu de ce vide ?
Que raconte ce vieux fauteuil à l’odeur fétide ?
Cet appartement austère ou je réside ?
Jusqu’où ira cette vie insipide ?
Ce travail ingrat, ces loisirs stupides ?
Tous ces weekends sur mon lit humide
A ne rien faire en croquant de l’arachide.
Tout cela n’est-il pas une forme de suicide ?
J’arrête d’y penser, voyons ou cela me guide !
OMAR
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