Elle est tordue, elle se connaît, elle les vit toutes, ces pensées,
Elle est fleur bleue, c'est une victime d'amour perdu, peine anonyme.
Ce grain de folie, qui dans son coeur,
La rend sublime à l'intérieur
La fait pâlir durant ses pleurs
Mais elle le cache de l'extérieur.
Elle est si femme à la maison, et si enfant à sa façon,
Que le mélange de ses manières, fait d'elle une femme si éphémère
Qu'elle hausserait le ton pour en fâcher le temps
Pour respirer à fond le même air qu'avant...
Elle est fleur bleue, c'est une victime d'amour perdu, peine anonyme.
Ce grain de folie, qui dans son coeur,
La rend sublime à l'intérieur
La fait pâlir durant ses pleurs
Mais elle le cache de l'extérieur.
Elle est si femme à la maison, et si enfant à sa façon,
Que le mélange de ses manières, fait d'elle une femme si éphémère
Qu'elle hausserait le ton pour en fâcher le temps
Pour respirer à fond le même air qu'avant...