Portrait de banlieusard
Cinq heures trente
Il se lève le matin à la hâte,
Il prend son déjeuner à la hâte,
Il fait sa toilette à la hâte,
Il s’habille à la hâte,
Il enfile son manteau à la hâte,
Il coiffe son chapeau à la hâte,
Il va à la gare à la hâte,
Sur le quai, il achète son journal à la hâte,
Tout est minuté, calculé.
Il monte dans le train à la hâte,
Il est debout, remué, secoué, bousculé,
Mais il peut lire son journal.
Il en parcourt les titres à la hâte,
Il descend du train à la hâte,
Il rejoint le métro à la hâte,
Il monte dans le métro à la hâte,
Il est debout, remué, secoué, bousculé,
Mais il peut lire son journal.
Il en parcourt les titres à la hâte,
Il descend du métro à la hâte,
Il marche dans les rues à la hâte,
Il arrive à son travail à la hâte.
Midi
Il quitte son travail à la hâte,
Il arrive à la cantine à la hâte,
Il dîne à la hâte,
Il manque de s’étrangler mais il boit à la hâte,
Il fume une cigarette à la hâte,
Il va au café boire un café à la hâte,
Il revient au travail à la hâte,
Il se remet au travail doucement.
Dix-huit heures
Il quitte son travail à la hâte,
Il rejoint le métro à la hâte,
Il monte dans le métro à la hâte,
Il est debout, remué, secoué, bousculé,
Il peut lire son journal
Mais il préfère le garder sous son bras,
Il descend du métro à la hâte,
Il parcourt les couloirs à la hâte,
Il saute dans le train à la hâte,
Il est debout, remué, secoué, bousculé,
Il peut lire son journal
Mais il préfère toujours le tenir sous son bras,
Il descend du train à la hâte,
Il revient chez lui à la hâte,
Il ouvre la porte à la hâte,
Il dépose son chapeau à la hâte,
Il embrasse sa femme à la hâte,
Il avale son repas à la hâte,
Il fait sa toilette à la hâte,
Il n’a plus qu’une hâte : se coucher
