Le peintre dit que la clartéN’est qu’un mirage sur la toile
Et que seule l’obscurité
Sait faire briller une étoile.
Qu’un soleil est inexistant,
Quand trop de lumière l’encombre,
Mais qu’une étincelle pourtant
Est un soleil dans sa part d’ombre.
.
Que l’homme croit être un flambeau
Qui fait sa flamme la plus forte
Depuis l’ombre de son tombeau
Quand son minuit sonne et l’emporte.
Mais la mort implacablement,
Dans sa terrible stratégie,
Souffle la vie tout simplement
Comme on souffle sur la bougie,
Et douce comme un fil d’encens,
Et légère comme l’est l’âme,
La fumée qui flotte en dansant
N’est rien qu’un fantôme de flamme.