Mes cendres.
Un bigorneau isolé sur un rocher
Regarde doucement la mer monter.
Il n’a rien d’autre à faire de sa journée
Outre manger de microscopiques crustacés
Comme l’enfant il aimerait en été
Faire sur la plage un château de sable hanté
Par son amour, la plus belle des étoiles de mer
Qui souhaiterait à l’apéro le croquer en fin dessert
L’amour est cruel, s’écrit en bouche ouverte.
L’amour est verbes chargeant le revolver
La balle se perd au loin dans les ténèbres
Jette mes cendres avant d’écrire ces vers.
Loïc ROUSSELOT
Un bigorneau isolé sur un rocher
Regarde doucement la mer monter.
Il n’a rien d’autre à faire de sa journée
Outre manger de microscopiques crustacés
Comme l’enfant il aimerait en été
Faire sur la plage un château de sable hanté
Par son amour, la plus belle des étoiles de mer
Qui souhaiterait à l’apéro le croquer en fin dessert
L’amour est cruel, s’écrit en bouche ouverte.
L’amour est verbes chargeant le revolver
La balle se perd au loin dans les ténèbres
Jette mes cendres avant d’écrire ces vers.
Loïc ROUSSELOT