Pas plus une ruelle préremplie de terre humide ,
ma géodésie , ne retape les verves d'un territoire
les verrines de terres qui retombent , limpide
quand les hauteurs d'un mât , entre quelques arbres noires
les millièmes de metres , d'un couloir de macadam
pour oublier les moeurs d'une none, naive
logeant les progénitures d'une butte sans dam
et les effiloches qui dèmènent les talus sans ifs
les tirs plants ,pour déchausser les racines hideuses
les monts de merles qui volaient , au dessus des toits
american cars , qui ne roulaient sur le North USA de gueuses
mais de " Le France " pour les déboires sans émois
reliant les puits des sens , de L'ile qui modernise
les paroles revenant d'un "petit village " a refaire
le l'an vingt trente cinq , dont les paroles d'une "grise "
qui n'a pas vu , les nouvelles d'un " village " de fer
les histoires non racontées , comme l'eau
les indicateurs de la map ,pour refonder le territoire ,
comme le " le son de leur silence " ne buvant d' eau
piètre , les rouleaux compresseurs de gres , dans l'asseoir
Map to not indicate perçu , sur les jougs d'un grutier
pour relonger le giratoire d'aujourd'hui , de petite ville
les roues , d'un sans détour ,dans un vieux sentier
quand les bas d'une terre ne puisant l'eau qui file
l'écosystème au mètres carré ,dont les eaux usées
redescendent dans les caves souterraines de voitures
voitures boueuses à bord , sur les nuées
les houles retombant d'un plan d' arbres d'ordures
Les reflux bouseuses dans la piteuse salle,
dans d'un glacier huilant sans dam , noir et blanc ,
le relief , sans relief , gisant plus bas , d'une halle
sans paquebot , , les ressorts mécanique , , sans dents
Ireland Islands , revenant sur le Mien , Le Nord,
qui redressent les aquaducs souterrainnes
flux , qui ressort depuis les années d'hier au bord
les silences du son qui me reviennent
La voix du journal qui m'appelle ,
les maux des mots , qui ronflent
au bout d'un téléphone qui se rebelle
les lames , encore qui gonflent
moorehead me l'a apprise , made in Frances
les aléas de Paris avec , années de naguère ,
de quart par six , d'arbres en arbres de cuisses,
l avec les pluies diluviennes tombant par terre.
Ruelles qui existent en dessous des sous caves ,
quand les remontées acides remontent dans leurs égouts .
les viscères de cables sous la calanque d'auto d'un cave
pas plus nettoyées des anciens bosquets en bout
.............
à La Française , d'un coin perdu sans ruelle , de Sam .
Sam dite Samyelle
Amazonienne Forest ( by Terry atkinson et M Baldwin )
ma géodésie , ne retape les verves d'un territoire
les verrines de terres qui retombent , limpide
quand les hauteurs d'un mât , entre quelques arbres noires
les millièmes de metres , d'un couloir de macadam
pour oublier les moeurs d'une none, naive
logeant les progénitures d'une butte sans dam
et les effiloches qui dèmènent les talus sans ifs
les tirs plants ,pour déchausser les racines hideuses
les monts de merles qui volaient , au dessus des toits
american cars , qui ne roulaient sur le North USA de gueuses
mais de " Le France " pour les déboires sans émois
reliant les puits des sens , de L'ile qui modernise
les paroles revenant d'un "petit village " a refaire
le l'an vingt trente cinq , dont les paroles d'une "grise "
qui n'a pas vu , les nouvelles d'un " village " de fer
les histoires non racontées , comme l'eau
les indicateurs de la map ,pour refonder le territoire ,
comme le " le son de leur silence " ne buvant d' eau
piètre , les rouleaux compresseurs de gres , dans l'asseoir
Map to not indicate perçu , sur les jougs d'un grutier
pour relonger le giratoire d'aujourd'hui , de petite ville
les roues , d'un sans détour ,dans un vieux sentier
quand les bas d'une terre ne puisant l'eau qui file
l'écosystème au mètres carré ,dont les eaux usées
redescendent dans les caves souterraines de voitures
voitures boueuses à bord , sur les nuées
les houles retombant d'un plan d' arbres d'ordures
Les reflux bouseuses dans la piteuse salle,
dans d'un glacier huilant sans dam , noir et blanc ,
le relief , sans relief , gisant plus bas , d'une halle
sans paquebot , , les ressorts mécanique , , sans dents
Ireland Islands , revenant sur le Mien , Le Nord,
qui redressent les aquaducs souterrainnes
flux , qui ressort depuis les années d'hier au bord
les silences du son qui me reviennent
La voix du journal qui m'appelle ,
les maux des mots , qui ronflent
au bout d'un téléphone qui se rebelle
les lames , encore qui gonflent
moorehead me l'a apprise , made in Frances
les aléas de Paris avec , années de naguère ,
de quart par six , d'arbres en arbres de cuisses,
l avec les pluies diluviennes tombant par terre.
Ruelles qui existent en dessous des sous caves ,
quand les remontées acides remontent dans leurs égouts .
les viscères de cables sous la calanque d'auto d'un cave
pas plus nettoyées des anciens bosquets en bout
.............
à La Française , d'un coin perdu sans ruelle , de Sam .
Sam dite Samyelle
Amazonienne Forest ( by Terry atkinson et M Baldwin )
