Un Crépuscule
d'une vieillesse vraie,
Assurée et claire à la tombée de la nuit,
Comme l'arrachement du dernier souffle du corps,
Regrets, silence et remords du défunt, le mort
Un plateau garnis de consignes ,
Une œuvre digne d'être montrée ,
Une arène murée et fermée,
Son unique échappée est ...
"le décès"
Une compagnie de bons ou de mauvais esprits ,
Un choix d'habits, rouge, vert, blanc ou gris,
Un Ecrit que tout le monde prédispose ,
Un bassin d'eau à la couleur de la rose,
Mais à un décor d'apparences infini,
Appelle l'esprit à se consacrer une longue pause,
Enfance oubliée, enfants oubliées
Le labeur enfanté..
Les être juste deviendront
des "névrosés" ,
Et les névrosés,
des admirés
La haine sera
fructifié ,
Et la peine sera
Assurée,
Que c'est triste oui
d'oublier les ignorés
ZRA17.
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