L’Angélus.
Il a effleuré au creux de sa main,
le néant des improbables.
Ils sont là ! Parmi les grains de sable.
Mais il ne voit rien !
Au-delà, l’Angélus sonne.
Dans sa tête, le son du crâne de l’enfant,
percuté par le pare-chocs, résonne.
Pour celui qui sait écouter,
la note est de la douceur d'un baiser
posé sur une joue, par l'amour maternelle.
Sensation folle et irrationnelle !
Au-delà, l’Angélus, en tempo, accompagne,
le va et vient des essuie-glaces nettoyant
le sang frais de l’enfant.
Loïc ROUSSELOT
Il a effleuré au creux de sa main,
le néant des improbables.
Ils sont là ! Parmi les grains de sable.
Mais il ne voit rien !
Au-delà, l’Angélus sonne.
Dans sa tête, le son du crâne de l’enfant,
percuté par le pare-chocs, résonne.
Pour celui qui sait écouter,
la note est de la douceur d'un baiser
posé sur une joue, par l'amour maternelle.
Sensation folle et irrationnelle !
Au-delà, l’Angélus, en tempo, accompagne,
le va et vient des essuie-glaces nettoyant
le sang frais de l’enfant.
Loïc ROUSSELOT
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