L'abeille, pour boire des pleurs , Sort de la ruche aimée , Et va sucer l'âme des fleurs Dont la plaine est semée ; Puis de cet aliment du ciel Elle fait la cire et le miel . Le gentil papillon la suit D'une aile trémoussante , Et , voyant le soleil qui luit , Vole de plante en plante , Pour les avertir que le jour En ce climat est de retour .