Il n'est pas d'objet plus profond, plus mystérieux, plus fécond, plus ténébreux, plus éblouissant que la plume avec laquelle on écrit .
Quoi de plus mystérieux en effet, que cet instrument parvienne à mettre sur écrit nos pensées?
On peut grâce à elle, écrire nos pensées, des plus reculées aux confins de notre esprit à celles qui se bousculent dans notre tête,
comme si elles voulaient toutes sortir en même temps .
N'est-il pas étonnant de voir qu'avec une simple plume et un peu d'esprit, l'on puisse captiver les foules, écrire des romans passionnants,
changer le cours de l'histoire, communiquer n'importe laquelle de nos idées et envies ?
Elle vole sur le papier, laissant notre âme s'échapper, Elle écrit nos peines, en fait un poème,
Sans relâche, elle écrit, dessine s'agite sans fin, telle une araignée tissant sa toile et ne s'arrêtant qu'une fois le travail accomplis .
Tristesses, maladresses, joies, effrois, drôleries et moqueries, tout y passe, sans relâche .
Grâce à cette si petite plume on peut décrire ce que l'on voit, ce que l'on sent, ce que l'on vit, On peut écrire les couleurs des saisons, les odeurs des roses, les vagues des océans, nos rêves trop vite oubliés, elle transforme le cœur de tous ceux qui la touche,
Et montre à la terre entière, ce que la vie peut faire.
Mais comme elle était usée, une fois le travail terminé, la plume est reposée sur le bureau et elle semble vidée, vide de toute inspiration, ternie, fragile et assoiffée,
En attente d'une autre pensée à écrire, d'un autre destin à tracer .
Quoi de plus mystérieux en effet, que cet instrument parvienne à mettre sur écrit nos pensées?
On peut grâce à elle, écrire nos pensées, des plus reculées aux confins de notre esprit à celles qui se bousculent dans notre tête,
comme si elles voulaient toutes sortir en même temps .
N'est-il pas étonnant de voir qu'avec une simple plume et un peu d'esprit, l'on puisse captiver les foules, écrire des romans passionnants,
changer le cours de l'histoire, communiquer n'importe laquelle de nos idées et envies ?
Elle vole sur le papier, laissant notre âme s'échapper, Elle écrit nos peines, en fait un poème,
Sans relâche, elle écrit, dessine s'agite sans fin, telle une araignée tissant sa toile et ne s'arrêtant qu'une fois le travail accomplis .
Tristesses, maladresses, joies, effrois, drôleries et moqueries, tout y passe, sans relâche .
Grâce à cette si petite plume on peut décrire ce que l'on voit, ce que l'on sent, ce que l'on vit, On peut écrire les couleurs des saisons, les odeurs des roses, les vagues des océans, nos rêves trop vite oubliés, elle transforme le cœur de tous ceux qui la touche,
Et montre à la terre entière, ce que la vie peut faire.
Mais comme elle était usée, une fois le travail terminé, la plume est reposée sur le bureau et elle semble vidée, vide de toute inspiration, ternie, fragile et assoiffée,
En attente d'une autre pensée à écrire, d'un autre destin à tracer .