Blanche, est cette plume,
Qui du ciel, chute, tel un mortel message,
A peine fut elle passé devant mon visage,
Que dans mon cœur givré un brasier s'allume.
Une image, dans ma tête ce propage,
Dans mon esprit la tempête a laissé place a l'orage.
De ma mains ces mots coule tels l'écume.
Toi, qui dans ma vie a fait tant de ravage,
Laisse moi savourer ce funeste présage,
Car du dernier ange tombe la derniere plume
Qui du ciel, chute, tel un mortel message,
A peine fut elle passé devant mon visage,
Que dans mon cœur givré un brasier s'allume.
Une image, dans ma tête ce propage,
Dans mon esprit la tempête a laissé place a l'orage.
De ma mains ces mots coule tels l'écume.
Toi, qui dans ma vie a fait tant de ravage,
Laisse moi savourer ce funeste présage,
Car du dernier ange tombe la derniere plume