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L’automne

Dyl69

Nouveau poète
#1
De boue le chemin est devenu. Les arbres encore vivement vêtus. La pluie récente parfume l’air. Un million de feuilles se couchent par terre. A la descente de la brume, le bois secret s’allume. L’enchantement est divin, le temps n’a plus de fin. Errer dans le bois, voler du passé, ramasser du thym gentiment faire du thé. Rarement le silence reste dans ce ruisseau fascinant. Caresser tout le savoir dans les bras de maintenant.
 
#2
je me croirais dans ma province.....le thyn, c'est pas qui manque.....mais je prefere le thé à la menthe perso.......le thyn faut pas en abuser.........
très joli.......bravo