Je crois que je n'ai jamais été aussi proche de la mort pas le biais de la simple réflexion qu'à l'époque où j'ai écrit ceci.
Excusez-moi, il date du temps où les mots me venaient plus facilement en anglais...
Drowning in an ocean of thoughts
Looking up through the darkness
Catching a sparkle of stars through the obscure surface
The ice breaks the poison runs
Dawn breaks
Clear as crystal
Unobtainable
Blinded
Haunted thoughts speculations realisations
Of the surreality of the world we live in
Of the illusion of our lives
Of the nothingness they mean
Blood and tears, haunted sparks
Of emptiness
Je l'ai retrouvé récemment, griffoné sur un morceau de papier. Je me rapelle vaguement être en train de l'écrire, pendant une de ces longues nuits où Morphée ne vient pas nous chercher, où le sommeil est remplacé par le sang et les larmes.
J'avais 12 ans.
Voilà pourquoi je ne l'ai pas modifié. Je le laisse, avec ses imperfections. Symbole d'une époque où l'écriture était une des seules choses qui me raccrochait à la réalité. Ma bouée de sauvetage.
J'avais 12 ans...
L'écriture, c'est l'espoir.
Maintenant, je n'écris plus. Je ne réfléchis plus nonplus. C'est le beau temps, de nombreuses années après la tempête...
Excusez-moi, il date du temps où les mots me venaient plus facilement en anglais...
Drowning in an ocean of thoughts
Looking up through the darkness
Catching a sparkle of stars through the obscure surface
The ice breaks the poison runs
Dawn breaks
Clear as crystal
Unobtainable
Blinded
Haunted thoughts speculations realisations
Of the surreality of the world we live in
Of the illusion of our lives
Of the nothingness they mean
Blood and tears, haunted sparks
Of emptiness
Je l'ai retrouvé récemment, griffoné sur un morceau de papier. Je me rapelle vaguement être en train de l'écrire, pendant une de ces longues nuits où Morphée ne vient pas nous chercher, où le sommeil est remplacé par le sang et les larmes.
J'avais 12 ans.
Voilà pourquoi je ne l'ai pas modifié. Je le laisse, avec ses imperfections. Symbole d'une époque où l'écriture était une des seules choses qui me raccrochait à la réalité. Ma bouée de sauvetage.
J'avais 12 ans...
L'écriture, c'est l'espoir.
Maintenant, je n'écris plus. Je ne réfléchis plus nonplus. C'est le beau temps, de nombreuses années après la tempête...