Fatuité.
C’est un loup solitaire,
au bleu regard buriné par la mer.
Assit sur le rocher isolé,
il contemple l’étendue désolée
d’un passé usé et fatigué.
Il a jeté l’ancre là.
À l’encre d’une vision qui porte au-delà.
Écrivant ses mémoires,
à la lueur du soleil d’un soir.
Le vent caresse ses phrases,
en vieux seins fripés par l’âge.
Il se voit grand poète,
n’est que vulgaire marionnette.
Rouillée d’humidité en quête d’humilité.
Et c’est l’esprit tourmenté qui en agonie
le cloue aux planches sèches de la médiocrité
lui offrant une triste fin par ironie.
Loïc ROUSSELOT
C’est un loup solitaire,
au bleu regard buriné par la mer.
Assit sur le rocher isolé,
il contemple l’étendue désolée
d’un passé usé et fatigué.
Il a jeté l’ancre là.
À l’encre d’une vision qui porte au-delà.
Écrivant ses mémoires,
à la lueur du soleil d’un soir.
Le vent caresse ses phrases,
en vieux seins fripés par l’âge.
Il se voit grand poète,
n’est que vulgaire marionnette.
Rouillée d’humidité en quête d’humilité.
Et c’est l’esprit tourmenté qui en agonie
le cloue aux planches sèches de la médiocrité
lui offrant une triste fin par ironie.
Loïc ROUSSELOT
