J'avance dans ce couloir sombre
De l'eau à mes pieds
Elle d'une couleur immonde
Et malgré ma soif je n'ose y goûter
Cette eau me reflète
Mais je ne m'y reconnais
Serait ce une défaite?
Ou une démonstration d'une chose qui ne va pas?
Sous cette eau il y a des écrits
Je les aime, je les lis
Et je découvre qu'ils sont de moi
Et bizarrement je ne les reconnais pas
Certains ont du succès
Mais j'en connais pas l'écrivain
J'en sais autant qu'il en sait
Je termine bêtement comme ceci, en disant que parfois en me relisant (poème ou commentaire) je ne m'y reconnais pas, je n'ai pas l'impression qu'il s'agisse de moi
De l'eau à mes pieds
Elle d'une couleur immonde
Et malgré ma soif je n'ose y goûter
Cette eau me reflète
Mais je ne m'y reconnais
Serait ce une défaite?
Ou une démonstration d'une chose qui ne va pas?
Sous cette eau il y a des écrits
Je les aime, je les lis
Et je découvre qu'ils sont de moi
Et bizarrement je ne les reconnais pas
Certains ont du succès
Mais j'en connais pas l'écrivain
J'en sais autant qu'il en sait
Je termine bêtement comme ceci, en disant que parfois en me relisant (poème ou commentaire) je ne m'y reconnais pas, je n'ai pas l'impression qu'il s'agisse de moi