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Drogue

#1
De ce bout de papier enroulé, peut-être même tortillé, se tient emprisonné, des morceaux de vies, que des gens ont cueillis.
Il ne reste rien que de la coupe,chaque petite parcelle hachée, un brin parmi des brins, qui égale un refrain, un fond brun dégoûtant.
L'ingrédient de la mort, pour le monde tout confort,la volute de fumée,pour une fois respiré, te retiens au plus fort, au fond de ton corps.
Juste une étincelle, pour allumer l'enraciné, dans sa bouche savourer, le goût putréfié, de la domination éternelle