Alors qu'il gèle à pierre fendre, sans attendre le dégel, on l'envoie chez Plumeau, avec de bonnes intentions, sur les pavés, mais c'est un enfer. Il donne un coup de main et on lui fait la courte échelle pour ajouter sa pierre à l'édifice, essuyer les plâtres, mais il se casse la margoulette et il a les jambes en compote. On lui donne alors du fil d'Ariane, rouge à retordre pour faire avancer le schmilblick mais il fait chou blanc, lâche la proie pour l'ombre, frise le ridicule et se fait blackbouler. Il est mis à pied après un course contre la montre qu'il a effectué ventre à terre avec une fièvre de cheval et le mal de mer. On ne lui a pas mâcher le travail mais il n'y voit que du feu et ne va pas faire un coup d'éclat, faire des siennes ni en faire une montagne.
Je ne suis ni aux pièces, ni corvéable à merci pense t-il. A la bonne heure ! Ce n'est pas une sinécure, mais au pied du mur, je peux donner un coup de collier pour en mettre à gauche, les battre à plates coutures, leur tailler des croupières et leur tenir la dragée haute. C'est mon petit doigt qui me l'a dit et un peu, mon neveu. Ensuite je tire au flanc sans me faire limoger, et après l'effort, le réconfort, je me range des voitures, j' entretiens une danseuse, je me repose sur mes lauriers sans me ronger les sangs car bon sang ne saurait mentir et j'ai déjà donné, l'affaire est dans le sac, passe à l'as, et advienne que pourra.
Il garde son sang-froid et, malin comme un singe, pendant une nuit blanche, enterre la hache de guerre sous un chemin qui mène à Rome. Mystère et boule de gomme et personne ne saura ni quoi ni qu'est-ce. La veille de Pâques, et à la Trinité, il se fait poissonnier et se croit le premier moutardier du pape mais ne vend, bon an, mal an, ni chair ni poisson. On lui donnerait le bon dieu sans confession et personne ne lui vole dans les plumes car on ne le prend pas pour un canard sauvage. Par l'opération du Saint-Esprit il se pare des plumes du paon mais l'habit ne fait pas le moine car pas très catholique; ni dieu ni maître; il bouffe du curé par tous les temps, tue les grenouilles dans les bénitiers pendant les messes basses, les porte sur les fonds baptismaux puis les mange, vole le denier de la veuve mais sans toucher le pactole. Celle-ci très collet monté n'aime pas se faire plumer et veut lui dire ses quatre vérités : adorer le veau d'or n'est pas parole d'évangile. Il reçoit une volée de bois vert mais n'en a cure. Il s'en fout comme de sa première chemise. C'est l'hôpital qui se fout de la charité dit-il de mauvaise foi, pour lui rabaisser le caquet. Il prend le mors aux dents et il l'envoie aux fraises, qu'elle aille se faire tâter. Bête comme ses pieds, il lui ferme le clapet avec un étouffe-chrétien et passez, muscade ! De toute façon, ce ne sont pas ses oignons et on ne fait pas d'omelette sans casser des oeufs car la fin justifie les moyens.
Avec son caractère de cochon et son humeur de chien, Il n'a pas inventé l'eau tiède et n'y va pas avec le dos de la cuillère. Il pousse le bouchon un peu loin et file un mauvais coton à bride abattue mais il faut de tout pour faire un monde et ça ne nous regarde pas.
A suivre si on veut...
Je ne suis ni aux pièces, ni corvéable à merci pense t-il. A la bonne heure ! Ce n'est pas une sinécure, mais au pied du mur, je peux donner un coup de collier pour en mettre à gauche, les battre à plates coutures, leur tailler des croupières et leur tenir la dragée haute. C'est mon petit doigt qui me l'a dit et un peu, mon neveu. Ensuite je tire au flanc sans me faire limoger, et après l'effort, le réconfort, je me range des voitures, j' entretiens une danseuse, je me repose sur mes lauriers sans me ronger les sangs car bon sang ne saurait mentir et j'ai déjà donné, l'affaire est dans le sac, passe à l'as, et advienne que pourra.
Il garde son sang-froid et, malin comme un singe, pendant une nuit blanche, enterre la hache de guerre sous un chemin qui mène à Rome. Mystère et boule de gomme et personne ne saura ni quoi ni qu'est-ce. La veille de Pâques, et à la Trinité, il se fait poissonnier et se croit le premier moutardier du pape mais ne vend, bon an, mal an, ni chair ni poisson. On lui donnerait le bon dieu sans confession et personne ne lui vole dans les plumes car on ne le prend pas pour un canard sauvage. Par l'opération du Saint-Esprit il se pare des plumes du paon mais l'habit ne fait pas le moine car pas très catholique; ni dieu ni maître; il bouffe du curé par tous les temps, tue les grenouilles dans les bénitiers pendant les messes basses, les porte sur les fonds baptismaux puis les mange, vole le denier de la veuve mais sans toucher le pactole. Celle-ci très collet monté n'aime pas se faire plumer et veut lui dire ses quatre vérités : adorer le veau d'or n'est pas parole d'évangile. Il reçoit une volée de bois vert mais n'en a cure. Il s'en fout comme de sa première chemise. C'est l'hôpital qui se fout de la charité dit-il de mauvaise foi, pour lui rabaisser le caquet. Il prend le mors aux dents et il l'envoie aux fraises, qu'elle aille se faire tâter. Bête comme ses pieds, il lui ferme le clapet avec un étouffe-chrétien et passez, muscade ! De toute façon, ce ne sont pas ses oignons et on ne fait pas d'omelette sans casser des oeufs car la fin justifie les moyens.
Avec son caractère de cochon et son humeur de chien, Il n'a pas inventé l'eau tiède et n'y va pas avec le dos de la cuillère. Il pousse le bouchon un peu loin et file un mauvais coton à bride abattue mais il faut de tout pour faire un monde et ça ne nous regarde pas.
A suivre si on veut...
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