Quand on lit au coin d'un feu chaleureux
Cloitré chez soi quand dehors il tempête,
On se prend à rêvasser, bienheureux,
Dans l'étreinte que Morphée nous apprête.
On ne dors pas, mais on n'est éveillé.
Conscience et Subconscient se confondent;
L'imagination nous fait sursauter
Sans que nous...