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La Harpe. C’est en regardant, sous mes doigts, Tourner les pages d’un ancien livre dressé, En ma bibliothèque faite d’un vieux bois, Que j’oublie les menottes privant les libertés Qu’elles contraignent en auto censure démesurée, Il faut s’absoudre de toutes ces convenances, Faisant du poète et...

Dans les champs, Je l'ai aperçu, Mon ange déchu. Frôlant de ses doigts fin, Les blés qui caressait sa personne au gré du vent. J'aimerais promener mes mains Sur les longues mèches strié d'or Qui caresse sa nuque pâle. M'appuyer contre ce corps élancé mais musclé. Poser mes lèvres sur les...