Je ne savais pas le monde si petit pour moi.
Il exhale le vernis de ces bois étroits.
Dans le silence pesant, le pas des porteurs
Fait vibrer les poignées d'un glas moqueur
Je suis là, mes yeux clos fixent la voute
Du tissu où ma faute est enfin absoute.
Il était rouge, je me souviens, à la lumière,
Mais déjà des interstices sourd la terre.
Les mélopées, que j'espérais poignantes,
Se mêlent, étouffées, à la voix grelottante
D'un prêtre tiré d'hospice pour la cérémonie.
Et moi, j'attends, enfin, le silence lointain
Qui verra se succéder soirs et Toussaints
Et la balle doucement devenir vert de gris.
Il exhale le vernis de ces bois étroits.
Dans le silence pesant, le pas des porteurs
Fait vibrer les poignées d'un glas moqueur
Je suis là, mes yeux clos fixent la voute
Du tissu où ma faute est enfin absoute.
Il était rouge, je me souviens, à la lumière,
Mais déjà des interstices sourd la terre.
Les mélopées, que j'espérais poignantes,
Se mêlent, étouffées, à la voix grelottante
D'un prêtre tiré d'hospice pour la cérémonie.
Et moi, j'attends, enfin, le silence lointain
Qui verra se succéder soirs et Toussaints
Et la balle doucement devenir vert de gris.