Eléâzar
Maître Poète
Son visage est celui d’un ange
Ses doigts sont ceux d’un couturier
Son long bras ne montre pas son aisselle
Et se devinent peu ses pectoraux
Aplatis sous une chemise et une veste
Par peur peut-être qu’il fût pour un macho pris.
Les femmes entre elles évaluent le chaud prix
De ce fruit joli qui vient de l’orbe céleste
Et les hommes aux poils roux au cou de taureau
Rient de jalousie en l’interpellant « est-ce elle
Que je voudrais entrer dans mon confiturier
Et la déguster en entier jusqu’à son lange ? »
Ses doigts sont ceux d’un couturier
Son long bras ne montre pas son aisselle
Et se devinent peu ses pectoraux
Aplatis sous une chemise et une veste
Par peur peut-être qu’il fût pour un macho pris.
Les femmes entre elles évaluent le chaud prix
De ce fruit joli qui vient de l’orbe céleste
Et les hommes aux poils roux au cou de taureau
Rient de jalousie en l’interpellant « est-ce elle
Que je voudrais entrer dans mon confiturier
Et la déguster en entier jusqu’à son lange ? »