Seule sur ce banc
Courbée elle attend.
A ses pieds indifférents
Un tapis de pigeons affairés
Picorent les graines du temps,
La laissant dans sa torpeur figée.
A son côté un petit baluchon posé,
Sa main soutient son front
Et une cigarette pas encore allumée,
Quêtant un geste prompt
Qui par le don de la flamme
Pourrait réchauffer son âme.
Un tremblant et pâle soleil du soir
Caresse son corps torturé
Avide d'un rare et impropable espoir
Auquel son coeur est agrippé.
Quel sera son futur, son demain ?
Qelle force aura-t-elle en sa main ?
Persuadée d'être sans à venir
Combien d'heures pourra-t-elle tenir ?
Courbée elle attend.
A ses pieds indifférents
Un tapis de pigeons affairés
Picorent les graines du temps,
La laissant dans sa torpeur figée.
A son côté un petit baluchon posé,
Sa main soutient son front
Et une cigarette pas encore allumée,
Quêtant un geste prompt
Qui par le don de la flamme
Pourrait réchauffer son âme.
Un tremblant et pâle soleil du soir
Caresse son corps torturé
Avide d'un rare et impropable espoir
Auquel son coeur est agrippé.
Quel sera son futur, son demain ?
Qelle force aura-t-elle en sa main ?
Persuadée d'être sans à venir
Combien d'heures pourra-t-elle tenir ?