Sans doute ai-je nombre de défauts , Mais méritais-je tout ces mots, Et la buée devant mes yeux, Ne les rend pas plus malheureux. Je marche yeux fermés ,mains dans le dos, Comme dans les vers de Victor Hugo, Mais mon deuil, N'est pas autour d'un cercueil. Et leur poignards n'ont pas de sang, Mais beaucoup de mots blessants, Surement ai-je un caractère larmoyant, La buée de mes yeux, Ne les rend pas plus malheureux.
