cassandre34150
Nouveau poète
Les blancs se sont toujours moqués de la terre, du daim ou de l'ours. Quand nous, indiens, tuons du gibier, nous le mangeons sans laisser de restes. Quand nous déterrons des racines, nous faisons de petits trous. Quand nous brûlons l'herbe à cause des sauterelles, nous ne ruinons pas tout. Pour faire tomber glands et pignons, nous secouons les branches. Nous ne coupons pas les arbres. Nous n'utilisons que du bois mort. Mais les blancs retournent le sol, abattent les arbres, massacres tout. L'arbre dit : Arrête, j'ai mal, ne me blesse pas. Mais ils l’abattent et le découpe en Morceau. L'esprit de la terre les hait. Ils arrachent les arbres, la faisant trembler au plus profond. Comment l'esprit de la terre pourrait-il aimer l'homme blanc ? Partout ou il la touche elle et meurtrie.