Sur le pas de ma porte, se glisse péniblement la lumière,
celle d'une ame perdue, celle d'une femme envoutée,
dans les reflets lumineux de ses cheveux brun, son silence s'affiche depuis tant d'année..
Ressortie indemne de toute situations douloureuses, elle se livre désormais a quelques mots,
c'est alors qu'une valse de phrases explosent, s'engouffrant dans une telle nostalgie, qu'elle en oublierai presque les larmes qui lui viennent..
Cette femme aux yeux ténébreux, je la reconnaitrais parmis tant de personnes,
dans son sillage elle parvient à voler mon amour, mes mots, mon courage..
Devant sa peine accumulée, je perds désormais mes moyens, mes envies, mes désirs,
qu'est ce que le bonheur, si tout le monde n'y a pas accès?
Elle reste devant moi, prostrée comme si elle attendait..
Attendre quoi? Attendre comment ? Assis devant elle, je l'écoutait..
Mon oreille attentive flirtait avec ses interrogations, filtrait, traduisait à demi mots ce que personne ne voulait comprendre..
Elle aime, oui cette femme aime, avec ses blessures, elle reste figée dans le présent, et attirée vers son passé..
Admettre, que les évènement de la vie ne se finissent jamais comme les contes de fées,
De sa vie elle restait passivement éveillée dans une réalité chaotique et tragique elle s'enfonçait..
Des doutes, des non-retours, un points final a une existence impérissable, intraçable,
cette femme restera mystérieuse..
Est ce ça être impuissant? Incapable d'accepter, d'intercepter chaques minutes, d'être présent? De partager, de se noyer dans une existence qui n'est pas la sienne? cette femme m'intriguerait elle?
Le partage d'un sentiment commun dans une histoire imparfaite se termine sur une note que l'on ne peut terminer
la vie elle même est infini..
Cette femme de passage repartie comme elle fut arrivée, le tout dénuer de sens et de raisons..
Mais la réalité est faite ainsi..
celle d'une ame perdue, celle d'une femme envoutée,
dans les reflets lumineux de ses cheveux brun, son silence s'affiche depuis tant d'année..
Ressortie indemne de toute situations douloureuses, elle se livre désormais a quelques mots,
c'est alors qu'une valse de phrases explosent, s'engouffrant dans une telle nostalgie, qu'elle en oublierai presque les larmes qui lui viennent..
Cette femme aux yeux ténébreux, je la reconnaitrais parmis tant de personnes,
dans son sillage elle parvient à voler mon amour, mes mots, mon courage..
Devant sa peine accumulée, je perds désormais mes moyens, mes envies, mes désirs,
qu'est ce que le bonheur, si tout le monde n'y a pas accès?
Elle reste devant moi, prostrée comme si elle attendait..
Attendre quoi? Attendre comment ? Assis devant elle, je l'écoutait..
Mon oreille attentive flirtait avec ses interrogations, filtrait, traduisait à demi mots ce que personne ne voulait comprendre..
Elle aime, oui cette femme aime, avec ses blessures, elle reste figée dans le présent, et attirée vers son passé..
Admettre, que les évènement de la vie ne se finissent jamais comme les contes de fées,
De sa vie elle restait passivement éveillée dans une réalité chaotique et tragique elle s'enfonçait..
Des doutes, des non-retours, un points final a une existence impérissable, intraçable,
cette femme restera mystérieuse..
Est ce ça être impuissant? Incapable d'accepter, d'intercepter chaques minutes, d'être présent? De partager, de se noyer dans une existence qui n'est pas la sienne? cette femme m'intriguerait elle?
Le partage d'un sentiment commun dans une histoire imparfaite se termine sur une note que l'on ne peut terminer
la vie elle même est infini..
Cette femme de passage repartie comme elle fut arrivée, le tout dénuer de sens et de raisons..
Mais la réalité est faite ainsi..