iboujo
Maître Poète
Que reste-t-il, juste une once de tendresse,
Ourlet sur le front parlant à son cœur,
Un residu de femme et de ses faiblesses
Envolées, se scellant à un jardin sans fleur.
Que reste t-il des offrandes faisant sa fortune,
Un manant est passé pour la lui dérober
La voilà plus blanche que son amie la Lune
Recouverte d'un crêpe, son brillant débourber.
La tristesse du sourire explique le tourment,
Elle est bien désarmée devant cet ouragan,
Elle écrit des mots, l'illusion se donnant
De boire à la fontaine et trouver un torrent.
Pour une fleur oubliée se mourant fanée et defraîchie,
Pour ce qu'elle a donne qu'une autre offrira,
Pour ce qu'elle a sème, qu'un autre fera germer et grandi
Pour sa Vie perdue, quand l'autre fécondera..
Ourlet sur le front parlant à son cœur,
Un residu de femme et de ses faiblesses
Envolées, se scellant à un jardin sans fleur.
Que reste t-il des offrandes faisant sa fortune,
Un manant est passé pour la lui dérober
La voilà plus blanche que son amie la Lune
Recouverte d'un crêpe, son brillant débourber.
La tristesse du sourire explique le tourment,
Elle est bien désarmée devant cet ouragan,
Elle écrit des mots, l'illusion se donnant
De boire à la fontaine et trouver un torrent.
Pour une fleur oubliée se mourant fanée et defraîchie,
Pour ce qu'elle a donne qu'une autre offrira,
Pour ce qu'elle a sème, qu'un autre fera germer et grandi
Pour sa Vie perdue, quand l'autre fécondera..
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