Aridjar
Nouveau poète
La rose, écrite en prose, vie, comme on rougit, un moment intense, comme on balance, sur une balançoire accrochée à un pommier, une fille rencontré en été, et la fleur, camouflé, pour l’heure, dans l’herbe. Elle éclôt dans un air, un écho, de découverte du ciel et du soleil, et elle ne vivra qu’un été, comme l’amour que j’ai porté, et auquel j’ai espéré.
C’est l’amour pour une fille qui brille aux couleurs de l’été, comme une beauté, une fleur non coupé. La fille est nommée Marguerite et n’est petite, ni par son intelligence, ni par sa beauté charmante, et dont son parfum exquis enivre les esprits. Cette fleure rare, blonde et blanche, donne envie, plus tard, de la cueillir avec des branches en fleur, qui ne porte pas malheur, de cerisier et de pommier.
L’été fini, la fleur a fané, la vie c’est terni, et l’éclat envolé. Il n’y a de raison de resté, que celle de pouvoir espérer retrouver la fleur fanée qui revivra, et qui, peut-être, reviendra, comme la fille là-bas.
C’est l’amour pour une fille qui brille aux couleurs de l’été, comme une beauté, une fleur non coupé. La fille est nommée Marguerite et n’est petite, ni par son intelligence, ni par sa beauté charmante, et dont son parfum exquis enivre les esprits. Cette fleure rare, blonde et blanche, donne envie, plus tard, de la cueillir avec des branches en fleur, qui ne porte pas malheur, de cerisier et de pommier.
L’été fini, la fleur a fané, la vie c’est terni, et l’éclat envolé. Il n’y a de raison de resté, que celle de pouvoir espérer retrouver la fleur fanée qui revivra, et qui, peut-être, reviendra, comme la fille là-bas.
