Layemeraude
Nouveau poète
Suicide. Ce mot hante mon esprit, Mes lèvres le murmurent avec délice, Ma langue se délecte de son arôme, Car est-ce autre chose qu'une aventure épicée ? Suicide. Sept lettres assemblées, S'entrelaçant harmonieusement sur ma feuille, Sept lettres tracées à l'encre noire, Représentant ma possible délivrance. Suicide. Il existe mille façons de l'accomplir, Rendant ma tâche de choisir plus ardue encore. Les idées défilent éternellement dans ma tête, Tandis que mon cœur ne sait laquelle saisir. Suicide. J'hésite à le faire lorsque immobile, J'observe les monstres d'acier défiler. J'hésite à me jeter devant ces furies Pour que mon sang éclabousse le bitume. Suicide. Le ferai-je ici sous cette branche, Un collier de chanvre enlaçant ma gorge ? Le laisserai-je me tuer de cette manière, M'ôtant pas mon souffle ma piètre vie ? Suicide. C'est pour vous que je le laisse de côté, Afin que vos larmes ne coulent pas sur vos joues. Alors je n'ai plus qu'à attendre que la mort vienne d'elle-même, A souffrir en silence un peu plus chaque jour. Suicide. Ce mot me tourmente encore et encore, Mais désormais la seule chose que je puisse espérer, C'est d'avoir la mort la plus noble qui soit, Mourir pour ceux envers qui mon amour est éternel.
