Verona
Nouveau poète
Si demeuraient ici ce soir quelques fragments de ma mémoire
Photographies en blanc et noir que j'aurais pu vous colorier
Une voix que j'avais chanté ou un poème récité
Je vous l'aurais écrit, crié, sans véritablement y croire.
Si s'étaient effacés les mots que j'ai regretté aussitôt
D'avoir sifflé les yeux mi-clos sur des visages du passé
Pendant que dans mes poings serrés j'étouffais ma timidité
De tolérance et de fierté j'aurais asséné mes bourreaux.
Si lorsque noyé dans ses yeux ou nu sur son ventre de feu
Ma voix s'était éteinte un peu pour que son coeur m'assourdisse
Que ma main goûte avec délice les battements de son supplice
Au lendemain nos draps trop lisses auraient été un toit pour deux.
Si mes crayons étaient rongés, ma plume vaincue, assoiffée
Mes pages salies, craquelées à n'en pouvoir contenir mot
Le bois brun de mon vieux bureau tranché par les plus longs couteaux
La cire froide de mon sceau sous ma bougie m'aurait brûlé.
Photographies en blanc et noir que j'aurais pu vous colorier
Une voix que j'avais chanté ou un poème récité
Je vous l'aurais écrit, crié, sans véritablement y croire.
Si s'étaient effacés les mots que j'ai regretté aussitôt
D'avoir sifflé les yeux mi-clos sur des visages du passé
Pendant que dans mes poings serrés j'étouffais ma timidité
De tolérance et de fierté j'aurais asséné mes bourreaux.
Si lorsque noyé dans ses yeux ou nu sur son ventre de feu
Ma voix s'était éteinte un peu pour que son coeur m'assourdisse
Que ma main goûte avec délice les battements de son supplice
Au lendemain nos draps trop lisses auraient été un toit pour deux.
Si mes crayons étaient rongés, ma plume vaincue, assoiffée
Mes pages salies, craquelées à n'en pouvoir contenir mot
Le bois brun de mon vieux bureau tranché par les plus longs couteaux
La cire froide de mon sceau sous ma bougie m'aurait brûlé.