Pensées
Telles une rengaine à nos sons,
Les amitiés sont des rançons,
Le sentiment ? Quel Sentiment ?
Avoue un truc ou je te mens.
Comme la haine qui est aux cons,
L’ultime besoin, sans être pion,
C’est de l’abjecte dans les sangs,
Devenir cons ou impuissants ?
Tout est possible en discussion,
Qui n’a pas dirigée l’action,
Les morts sont là, mais parlons en,
De ce futur qu’ils aimaient tant.
Que ce soit par la délation,
En gloires mortelles en érection,
Tout est parti avec le temps,
Et la vie n’en a plus, de temps.
Telles une rengaine à nos sons,
Les amitiés sont des rançons,
Le sentiment ? Quel Sentiment ?
Avoue un truc ou je te mens.
Comme la haine qui est aux cons,
L’ultime besoin, sans être pion,
C’est de l’abjecte dans les sangs,
Devenir cons ou impuissants ?
Tout est possible en discussion,
Qui n’a pas dirigée l’action,
Les morts sont là, mais parlons en,
De ce futur qu’ils aimaient tant.
Que ce soit par la délation,
En gloires mortelles en érection,
Tout est parti avec le temps,
Et la vie n’en a plus, de temps.
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