poupaite
Poète libéré
j'observe toutes ces toiles et... j'entends
au travers des pastels, les cris des enfants
leur révolte sans fin, sans retenue
toutes les douleurs, peines et joies, ainsi posées, nues
sur ce mur anodin, je croise leurs regards
ici ou là par hasard...
j'essaie de comprendre les messages
il me semble percevoir un soupçon de rage
couleurs confondues au goût étrange,
coups de pinceaux, tels des éclairs d'orage
ces dessins me plaisent et m'effraient
et dans le même temps je ne peux m'en détacher
il y a tant d'innocence mêlée à autant de vérité
cette façon de s'exprimer
à un petit coté vengeur avec infiniment de candeur
Tout enfantine est leur pudeur , toute naïve est leur rancœur
les enfants se dessinent leur monde à eux
avec leurs gouaches, voyez comme ils sont heureux
si j'étais peintre, pour eux , de mille couleurs, j'aurais repeint le ciel
afin qu'ils y puisent pleins de merveilles...
au travers des pastels, les cris des enfants
leur révolte sans fin, sans retenue
toutes les douleurs, peines et joies, ainsi posées, nues
sur ce mur anodin, je croise leurs regards
ici ou là par hasard...
j'essaie de comprendre les messages
il me semble percevoir un soupçon de rage
couleurs confondues au goût étrange,
coups de pinceaux, tels des éclairs d'orage
ces dessins me plaisent et m'effraient
et dans le même temps je ne peux m'en détacher
il y a tant d'innocence mêlée à autant de vérité
cette façon de s'exprimer
à un petit coté vengeur avec infiniment de candeur
Tout enfantine est leur pudeur , toute naïve est leur rancœur
les enfants se dessinent leur monde à eux
avec leurs gouaches, voyez comme ils sont heureux
si j'étais peintre, pour eux , de mille couleurs, j'aurais repeint le ciel
afin qu'ils y puisent pleins de merveilles...
