bousselham
Nouveau poète
Elle ne sort que la nuit venue,
Quand le silence descend,
Toute de noir vêtue
Elle court toutes les rues,
De la main bénissant
Le village et les gens
Elle mugisse doucement
Elle croit à la magie du vent
Sur son dos une histoire
Elle court et s’arrête
Dans un impasse tout noir
Ils disent qu’elle a perdu la tète
Ils lui lancent des pierres,
Et des cannetes des bières
Et cette pauvre femme
Dans ses yeux des flammes
Elle qui croit seulement
A la piqure du serpent
Elle garde son secret
Au fond da sa crise
Ella persiste malgré
Son corps qui grise !
