NatSuzu
Nouveau poète
Il y a longtemps
Une cloche sonnait, sonnait,
Mais personne de l'entendait
Trop attristés par les enterrements.
Cette cloche perdit un jour son activité.
Une petite fille passait autrefois devant la chapelle
Chaque jour, chaque soir, allant et sortant de l'école
Alors qu'elle sonnait, sans jamais la remarquer.
Quand cette petite fille eût vingt ans,
Le monde entier fut secoué de séismes.
Alors qu'elle passait devant la petite église,
Un bruit familier raviva la flamme de ses souvenirs d'enfant.
La petite cloche tintait, faiblement,
Comme un appel au secours d'un petit être mourrant
La jeune femme alla voir ce qu'étaient ces douces plaintes
Et sanglota à la vue de cette petite chose dorée, écaillée par ces années éteintes.
Balançant l'objet doucement, le tenant par l'anneau
Les tintements reprenaient, apeurés, intimidés
Mais bientôt de joyeux sons les remplaçaient
Nuit et jour, vent, pluie, grêle, rien ne put l'arracher de cette hypnose.
Si bien qu'elle y trouva la mort, la jeune femme
Mais même réduite à l'état de squelette
Elle tintait toujours, la petite clochette
Et ne s'arrêta que lorsque le monde dût rendre l'âme.
Une cloche sonnait, sonnait,
Mais personne de l'entendait
Trop attristés par les enterrements.
Cette cloche perdit un jour son activité.
Une petite fille passait autrefois devant la chapelle
Chaque jour, chaque soir, allant et sortant de l'école
Alors qu'elle sonnait, sans jamais la remarquer.
Quand cette petite fille eût vingt ans,
Le monde entier fut secoué de séismes.
Alors qu'elle passait devant la petite église,
Un bruit familier raviva la flamme de ses souvenirs d'enfant.
La petite cloche tintait, faiblement,
Comme un appel au secours d'un petit être mourrant
La jeune femme alla voir ce qu'étaient ces douces plaintes
Et sanglota à la vue de cette petite chose dorée, écaillée par ces années éteintes.
Balançant l'objet doucement, le tenant par l'anneau
Les tintements reprenaient, apeurés, intimidés
Mais bientôt de joyeux sons les remplaçaient
Nuit et jour, vent, pluie, grêle, rien ne put l'arracher de cette hypnose.
Si bien qu'elle y trouva la mort, la jeune femme
Mais même réduite à l'état de squelette
Elle tintait toujours, la petite clochette
Et ne s'arrêta que lorsque le monde dût rendre l'âme.
