Legende
Nouveau poète
...NYX...
Ô claire Obscurité, mon lumineux supplice,
Ecrin de noirs mystères ou bien de cauchemars,
Drape sur mon sommeil ton beau manteau d'ébène.
Ô déesse immuable en nos terres de sienne,
Mes songes libérés, ces beaux morceaux épars,
Répandus sur ta main, sont tes plus grands délices.
Quand parait l'horizon d'encre, d'or et de sang,
Je te suis, belle qui, vient, là, ravir mon âme,
Pour la mener captive au royaume de l'ombre,
Où mon coeur prisonnier de tes grands autels sombres,
Tour à tour pleure ou rit, fait silence ou déclame,
Rêvant de voir s'ouvrir ton bel iris d'argent.
Sa paupière fardée de belles nébuleuses,
Aux longs cils étoilés, vois! Ton oeil me regarde,
Et m'ensorcelle de croissants et de rondeurs.
Ô, ces constellations sur ta grande noirceur!
Mais ta douce beauté peut, si l'on n'y prend garde,
Devenir cape sur le col de la Faucheuse.
Je préfère pourtant tes retours éphémères,
Qui me rendent toujours Morphée, mon bel amant.
Et dans les bras du fils, je rêve au bel amour,
Avant de m'endormir au creux de ses atours.
Et je verse sans fin, des larmes d'enfant,
Quand, de toi, Jour, il fuit les terribles lumières!
Ô claire Obscurité, mon lumineux supplice,
Ecrin de noirs mystères ou bien de cauchemars,
Drape sur mon sommeil ton beau manteau d'ébène.
Ô déesse immuable en nos terres de sienne,
Mes songes libérés, ces beaux morceaux épars,
Répandus sur ta main, sont tes plus grands délices.
Quand parait l'horizon d'encre, d'or et de sang,
Je te suis, belle qui, vient, là, ravir mon âme,
Pour la mener captive au royaume de l'ombre,
Où mon coeur prisonnier de tes grands autels sombres,
Tour à tour pleure ou rit, fait silence ou déclame,
Rêvant de voir s'ouvrir ton bel iris d'argent.
Sa paupière fardée de belles nébuleuses,
Aux longs cils étoilés, vois! Ton oeil me regarde,
Et m'ensorcelle de croissants et de rondeurs.
Ô, ces constellations sur ta grande noirceur!
Mais ta douce beauté peut, si l'on n'y prend garde,
Devenir cape sur le col de la Faucheuse.
Je préfère pourtant tes retours éphémères,
Qui me rendent toujours Morphée, mon bel amant.
Et dans les bras du fils, je rêve au bel amour,
Avant de m'endormir au creux de ses atours.
Et je verse sans fin, des larmes d'enfant,
Quand, de toi, Jour, il fuit les terribles lumières!
