Mathilde87
Nouveau poète
La coupe de vin est entre mes mains
Mes mains tremblent de rage
De rage car tu est partit sous terre en soufflant "non".
"Non" ne va pas avec ce serment
Ce serment qui dit :
"Jusqu'à ce que la mort vous sépare"
Nous séparer, hélas, la mort vient de le faire
De l'avoir fait, j'hurle au désespoir
Le désespoire de la tristesse
La tristesse de souffrir
De souffrir en soi même, car ma conscience me répond d'un simple et unique "non".
Ce simple et unique "non", jamais je n'aurait cru
Cru qu'il ne m'aurait mains autant mal.
Autant de mal, car je me remémore les images du passé.
Les images du passé, là où la coupe de vin est entre mes mains.
Mes mains tremblent de rage
De rage car tu est partit sous terre en soufflant "non".
"Non" ne va pas avec ce serment
Ce serment qui dit :
"Jusqu'à ce que la mort vous sépare"
Nous séparer, hélas, la mort vient de le faire
De l'avoir fait, j'hurle au désespoir
Le désespoire de la tristesse
La tristesse de souffrir
De souffrir en soi même, car ma conscience me répond d'un simple et unique "non".
Ce simple et unique "non", jamais je n'aurait cru
Cru qu'il ne m'aurait mains autant mal.
Autant de mal, car je me remémore les images du passé.
Les images du passé, là où la coupe de vin est entre mes mains.
