Eléâzar
Maître Poète
S'emmêle la symphonie
En perdant son harmonie
Et assiste à l’agonie
D’un alto vite épuisé.
Un trombone libre est ivre,
La flûte, en peine, se livre,
La basse a du mal à vivre ;
Le haut-bois va-t-il céder ?
Enflent et claquent les cuivres ;
Le cor souffle pour survivre ;
Les cordes peinent à suivre ;
Le saxophone a tremblé.
Passe-passe de Mozart
Qui, pour hausser ce bas art
Met en ordre ce bazar
Pour tout réconcilier.
Chantent violons, trompettes ;
Pleurent bassons, clarinettes ;
Roulent tambours : c’est la fête ;
Un dieu vivant leur est né !
La foule, debout, acclame
Le génie offrant sa larme
A cet ensemble en mal d’âme
Par son talent sublimé.
En perdant son harmonie
Et assiste à l’agonie
D’un alto vite épuisé.
Un trombone libre est ivre,
La flûte, en peine, se livre,
La basse a du mal à vivre ;
Le haut-bois va-t-il céder ?
Enflent et claquent les cuivres ;
Le cor souffle pour survivre ;
Les cordes peinent à suivre ;
Le saxophone a tremblé.
Passe-passe de Mozart
Qui, pour hausser ce bas art
Met en ordre ce bazar
Pour tout réconcilier.
Chantent violons, trompettes ;
Pleurent bassons, clarinettes ;
Roulent tambours : c’est la fête ;
Un dieu vivant leur est né !
La foule, debout, acclame
Le génie offrant sa larme
A cet ensemble en mal d’âme
Par son talent sublimé.
