Rêveurlunaire
Maître Poète
Loin de faire ce que les autres font.
Entre les murs trop gris de cet inventif monde
Qui du passé détruit son ciboire d'encens
Comprends-tu, qu'à ce jour, cet air que j'en ressens
De ce blasphème las, et son image immonde,
De ce parfum fétide accrochant dans sa ronde,
Cynique exubérant que malin l'on te vent
Sur les étals de l'art, je ne trouve l'avant,
Ce stérile passage étant l'ombre d'une onde,
De ce triste hôpital à l'odeur des regrets
Je m'exile toujours, en fuyant ses décrets,
Rebelle ayant têtu, le mot qui fort l'exprime,
Je n'écris pas pour plaire à l'époque ma foi,
Car je suis tel qu'hier, troubadour de l'émoi
Et je tente que soit, nouvelle cette rime...
Entre les murs trop gris de cet inventif monde
Qui du passé détruit son ciboire d'encens
Comprends-tu, qu'à ce jour, cet air que j'en ressens
De ce blasphème las, et son image immonde,
De ce parfum fétide accrochant dans sa ronde,
Cynique exubérant que malin l'on te vent
Sur les étals de l'art, je ne trouve l'avant,
Ce stérile passage étant l'ombre d'une onde,
De ce triste hôpital à l'odeur des regrets
Je m'exile toujours, en fuyant ses décrets,
Rebelle ayant têtu, le mot qui fort l'exprime,
Je n'écris pas pour plaire à l'époque ma foi,
Car je suis tel qu'hier, troubadour de l'émoi
Et je tente que soit, nouvelle cette rime...