Lors d’une réunion à table, les derniers survivent,
Les premiers virent quant à eux leur dernier soupir,
Et malgré leur jeune âge, ils périssent dans l’abîme
Où le souffle d’or étaient leur dernière monnaie.
Jamais l’homme âgé ne se partagea les lauriers d’argent,
Et leurs fils, eux, ne pouvaient récolter autre que la mort,
Alors ils prirent une femme, leur montra leur montre,
Puis se dissipa dans un vin auréolé de faux diamants.
Mais pour atteindre le sel à table, ils prirent du café,
Ils vomissent une ou deux goutte de sucre de vin,
Se chargea de trois pierres de vrai jaune d’œuf,
Et planta leurs racines dans une marre de blanc.
Et c’est alors qu’apparut le silencieux, le gâté, le chanceux,
Qui lui ne perdit jamais sa mission de servir le monde
Et de souhaiter la vie à tous ceux qui le détestent.
Pour finir, je partis et je revenus prendre mon dû et pria pour eux.